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Jesús Montoya, 19 years old. Student of hispano-american and venezuelan literature (Universidad de los Andes, Venezuela)

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jesustos:

La tarde, óleo sobre tela.

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La tarde, óleo sobre tela.

notes 60



Lola Dupré

notes 376

#art #collage #Lola Dupré





Ryan Humphrey

Ryan Humphrey

notes 272

#art #Illustration #Ryan Humphrey #aventure time






John Jude Palencar - Pagan
John Jude Palencar (born Fairview Park, Ohio, 1957) is an American fantasy, science fiction, and horror artist. Palencar has exhibited in numerous group shows in galleries, colleges and universities throughout the United States. Demand for his work extends into Europe and the Pacific rim through sales of his original paintings, second-rights usages and commissions.

See:www.johnjudepalencar.com/

[Art Renewal Centre Salon - Acrylic on birch panel, 37 x 33 inches]

Gandalf’s Gallery

John Jude Palencar - Pagan

John Jude Palencar (born Fairview Park, Ohio, 1957) is an American fantasy, science fiction, and horror artist. Palencar has exhibited in numerous group shows in galleries, colleges and universities throughout the United States. Demand for his work extends into Europe and the Pacific rim through sales of his original paintings, second-rights usages and commissions.

See:www.johnjudepalencar.com/

[Art Renewal Centre Salon - Acrylic on birch panel, 37 x 33 inches]

Gandalf’s Gallery

notes 212

#art #painting #John Jude Palencar #Gandalf’s Gallery





Rogelio Méndez (Venezuela) / Tumblr

notes 130

#art #artists on tumblr #lomography #photography #Venezuela #Francia #Rogelio Méndez





Armand Schönberger - Self Portrait, with His Daughter Vera [1928]
Armand Schönberger (Galgóc, 1885 - Budapest, 1974) was a Hungarian painter. The highlight of Schönberger artistry came in the late 1920s and early 1930s. This period was characterised not only by the creation of several masterpieces with an individual character, but also by many public appearances - Schönberger exhibited his work in several galleries in Hungary and abroad. In 1929, his work was exhibited in Nuremberg at an exhibition where contemporary Hungarian art was all the rage.

[Bukowski’s Modern Sale, Stockholm - Oil on canvas, 77.5 x 58 cm]
Gandalf’s Gallery

Armand Schönberger - Self Portrait, with His Daughter Vera [1928]

Armand Schönberger (Galgóc, 1885 - Budapest, 1974) was a Hungarian painter. The highlight of Schönberger artistry came in the late 1920s and early 1930s. This period was characterised not only by the creation of several masterpieces with an individual character, but also by many public appearances - Schönberger exhibited his work in several galleries in Hungary and abroad. In 1929, his work was exhibited in Nuremberg at an exhibition where contemporary Hungarian art was all the rage.

[Bukowski’s Modern Sale, Stockholm - Oil on canvas, 77.5 x 58 cm]

Gandalf’s Gallery

notes 70

#Gandalf's Gallery #art #Armand Schönberger #painting #portrait





La poesía chilena viene
 
de una soberbia paliza real
 
No lo digo yo sino un ángel subiendo
 
del infierno, pero ¿No lo digo yo?
 
¿Acaso no lo digo yo también?
 
¿No lo dices tú igualmente, dolor, hipócrita
 
lector mi semejante, mi hermano?
 
¿No lo dice la niña tú misma,
 
que canta por las noches la misa de Dios?
 
¿No lo dice el volantín tricolor en septiembre?
 
¿No lo dice la Mistral?
 
¿No lo dice mi madre llorando?
 
¿No lo dice mi madre riendo?
 
¿No lo dice mi madre?
 
Esta guitarra está cansada de sonar despacio
Lo que debería unirnos tendría que ser otra cosa
 
Debería pegarnos algo que fuese pegamento 
 
Pero eres tú dolor, eres tú quien nos amarra:
 
-La poesía completa viene de un soberbio ¡paf! real
Tamy Meulen
notes 20

#Tamy Meulen #poesía #chile





¿En qué momento un brazo
toma la forma de una hoja que cae?
¿En qué momento la partida de un barco
se divisa en lo profundo del océano?
¿En qué momento un hombre libertario
hace el papel de un inquisidor?
En el momento en que un dedo nocturno
mata a una paloma y le cierra los ojos.
En el momento en que un centinela
renuncia a su torre y se embriaga con oro.
En el mismo momento en que una guerra
se convierte en un hijo muerto.
Escrito en voz baja
Este es un poema escrito en voz baja,
en medio de un muelle para que viaje
entre las olas y se encuentre
con el faro de tus ojos que me llama…
Para que rompa las piedras del camino
y salga en pos de tu vestido
que vuela al paso del invierno;
Para que atraviese los manglares
sumergiéndose en el mar
que pronuncia tu nombre tímidamente…
Este es un poema escrito en voz baja,
para que acaricie tu cabello
en el silencio de tu boca delineada,
encendida por un canto de estrellas
iluminadas al paso de tus manos.
Un poema escrito de mañana,
para recorrer tus brazos como pétalos
bañados en el aroma de mis versos.
Un poema y sólo eso, un poema,
para irrumpir en el silbido
de tus huellas enmarcadas en el viento
y sentir tu pecho entre mi ser,
todos los días, como si de ello viviera.
Piedras, cantos, sierras, todo en voz baja,
para susurrarlo a tus oídos,
para humedecer tu piel con mi pluma
y guardarlo en lo profundo de tu lengua.

Omar Garzón Pinto (1990), Bogotá 

notes 28

#Omar Garzón Pinto #poesía #colombia





Ayer jugaba el mundo como un gato en tu falda;
hoy te lame las finas botitas de paloma;
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.

Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario;
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.

Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas ya las niñas heridas;
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y, como un traje obscuro, se te cae el delirio.

Seria como una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo;
tu dignidad pueril arde como las frutas;
tus cantos se parecen a una gran jarra obscura
que se volcase arriba del ideal del mundo.

Tal como las semillas, te desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara,
la carne dolorosa se te llenó de niños;
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.

Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro;
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonas la tonada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo, con las alas ardidas.

Enterrada en los cubos sellados de la angustia,
como Dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos de locura,
a tu gran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.

Asocio tu figura a las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras morenas
en la táctica azul de la gran danza horrenda
con la cuchilla rosa del pie inabordable.

Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de asombro de la cara perdida
y en los serios cabellos goteados de dramas.

Estás sobre mi vida de piedra y hierro ardiente,
como la eternidad encima de los muertos,
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.

Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos huelen a tonada oceánica;
naranjo de los pueblos terrosos y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lágrima.

Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa y turbia de lo desconocido
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos,
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.

Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres;
tu aristocracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del país, florida de velámenes,
y la greda morena, triste de aves azules.

Derivas de mineros y de conquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña,
y tu abuelo, Domingo Sánderson fue un HOMBRE;
yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud futura encima de la espalda.

Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografía llenando el Occidente;
tus labios y tus pechos son un panal de angustia,
y tu vientre maduro es un racimo de uvas
colgado del parrón colosal de la muerte.

Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre;
naciste tú llorando y sollozó la vida;
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.

Círculo - Pablo de Rokha

notes 23

#Pablo de Rokha #poesía #Chile





Tengo miedo de escribir este poema, y que este poema no quiera llamarse Andrés, ni Raúl, ni Esperanza, tengo miedo de escribir este poema y todos los poemas y que al final no haya valido la pena el viaje desde allá hasta aquí y desde aquí hasta mí, de que rechacen este poema deforme por falta de simetría entre las vocales y su rostro, tengo miedo porque todo lo nuevo aterra y me he dado cuenta de que los poemas tienen vida propia, y que los poemas no se escriben si no que se sueñan o se alucinan, que no hace falta tener miedo por la simetría porque la vida no es exacta y este poema está vivo y deforme igual que yo, y que entre cada consonante palpitan cuatro corazones al mismo ritmo que el rockandroll, que la poesía no tiene ningún fin, sino muchos comienzos, y que aquí comienzo yo, no donde acaba este poema si no en medio de él, como quien se cola en la fila del banco y es abucheado, pero aquí soy bien recibido después de tanto tiempo he convertido mi poesía en mi propio sitio, porque todo mundo debe tener casa, aunque esta esté hecha de esperanzas palabras y aguardiente.

Diego Granda (1993), Popayán

notes 33

#poesía #Diego Granda #colombia





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